tag:blogger.com,1999:blog-41133533155146465752024-02-06T20:40:29.290-08:00lunacerontefrancisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.comBlogger268125tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-84295696713100234182021-12-07T15:35:00.010-08:002021-12-07T15:53:13.061-08:00miedo<div style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgQwDPL_WM6y538uyegbVQMoGtDnNeZhpSAlCAHNEUmgePO2KjcBaYStGHxC-4rq7yKhXYnc1mckAQsrR9W_SffsRNV8QCH9ycnWtp4WpO2GIaGFbsp_loV-nimUfwoYqJoMntevNwSTctRl_lOKhDk__JLrCZ5bIqnnLGiEZmcBRb0Kt_raZHasndCrw=s676" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="676" data-original-width="480" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgQwDPL_WM6y538uyegbVQMoGtDnNeZhpSAlCAHNEUmgePO2KjcBaYStGHxC-4rq7yKhXYnc1mckAQsrR9W_SffsRNV8QCH9ycnWtp4WpO2GIaGFbsp_loV-nimUfwoYqJoMntevNwSTctRl_lOKhDk__JLrCZ5bIqnnLGiEZmcBRb0Kt_raZHasndCrw=w284-h400" width="284" /></a></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small; font-weight: normal;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><div>Señor, guarda tus ángeles contigo.</div><div>Son demasiado puros para mí. Me dan miedo.</div><div>No pesan. No vacilan. Tienen cuerpos sin hambre,</div><div>sin fiebre, sin lujuria. Pies que no dejan huella.</div><div>Labios sin sed que saben tu palabra.</div><div>Sus ojos que no lloran son atroces.</div><div>En sus cándidas manos</div><div>llevan cálices, palmas, incensarios, coronas,</div><div>pavorosas espadas con el filo candente.</div><div><br /></div><div>Me dan miedo tus ángeles. Los pienso luminosos.</div><div>Terribles de pureza. Crueles de hermosura.</div><div>Impávidos, ungidos por suavísima sangre.</div><div>Sus alas sobre todo, sus alas, ¿te das cuenta,</div><div>Señor, que me soldaste los pies a esta montaña,</div><div>de cómo me dan miedo sus alas poderosas?</div><div>Y Tú, que me humillaste la frente con ceniza,</div><div>¿no ves cómo me espantan sus frentes inmortales?</div><div><br /></div><div>Te alabo por tus ángeles, Señor, pero los temo.</div><div>Consérvalos contigo. Son tus pájaros, cantan</div><div>en tu oído el hosanna de la dicha perfecta.</div><div>Te rodean y giran decorando tu gloria.</div><div>Movilizan la brisa que perfuma tu trono.</div><div>Pero Tú sólo puedes contemplarlos sin miedo.</div><div>Sólo Tú disciplinas sus magníficas huestes.</div><div><br /></div><div>Me dan miedo tus ángeles. Si yo encontrara alguno,</div><div>Si un día, al despertarme,</div><div>lo viera intacto y fúlgido a los pies de mi cama,</div><div>yo carne castigada, llorosa podredumbre,</div><div>pecado repetido hacia la muerte,</div><div>tendría que clavarme las uñas en los ojos.</div></div><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div> (Ángela Figuera Aymerich)</div></div>francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-4035682677862245182020-09-07T16:06:00.000-07:002020-09-07T16:06:10.469-07:00persona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Zk53gqSCXf6b4QEQ55MKBuW376PJFxI-0G1A04zbsoshZWjpEetnonF0uFnSeoxW-MysZJUmtpEz2Ub7U2IUMQboRLak7tCwHkGI6HcgUMrhntLJIXiZtUGJjDKokYlMe-qnpE7VeGJ3/s1112/welder+wings.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1112" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Zk53gqSCXf6b4QEQ55MKBuW376PJFxI-0G1A04zbsoshZWjpEetnonF0uFnSeoxW-MysZJUmtpEz2Ub7U2IUMQboRLak7tCwHkGI6HcgUMrhntLJIXiZtUGJjDKokYlMe-qnpE7VeGJ3/s320/welder+wings.jpg" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">cierro<br />abro<br />los ojos<br />en el cielo<br />veo<br />la nervadura<br />del deseo<br />ramificaciones<br />que abarcan<br />el sueño<br />de la realidad<br />el destello<br />bello<br />sin cuerpo<br />de una aurora boreal<br />ciervo<br />abro<br />los ojos<br />bajo la cornamenta<br />del cielo<br />deseo<br />delirante descabello<br />la teatralidad<br />de los esqueletos<br />más secretos<br />de las tormentas<br />que han dejado<br />de tronar significados<br />para partir con el rayo<br />la frente<br />la mente<br />lamento<br />lamiendo<br />lo que me hace<br />persona<br />mascarón de proa<br />pero suena<br />a cascarón de boa<br />a hojas<br />a solas<br />ciego<br />cierro<br />bramando<br />con los ojos<br />abiertos<br />al cielo ciervo<br />desvelo<br />el esqueleto<br />secreto<br />pero suena a siervo<br />pero suena a cuerno<br />a cornamusa<br />a cuervo<br />a excusa<br />a limbo de la duda<br />pero resuena con hambre<br />de estambres<br />pero suena a persona<br />pero sueña que siento<br />con antenas de pelo<br />los cerros sin cuerpo <br />los cirros<br />del sueño.</div>francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-28894777761184506272020-07-08T18:41:00.000-07:002020-07-12T13:36:19.232-07:00el último poema (44): wuhan (se contagiaron) o el último mono<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWTuuxfpBl0uRviRgykg36PSOHkL0nsZPMj1WpV-QbGvmc9D9hupe01idTvScIITcIi0M-PW3r7HK0mtMHV_UfnCkxlEDndf_ZwTny_Oealg-1cPWtG-nC84nhI6UnR8FRYhyphenhyphenvfsSJ8c_N/s1600/Mono1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1280" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWTuuxfpBl0uRviRgykg36PSOHkL0nsZPMj1WpV-QbGvmc9D9hupe01idTvScIITcIi0M-PW3r7HK0mtMHV_UfnCkxlEDndf_ZwTny_Oealg-1cPWtG-nC84nhI6UnR8FRYhyphenhyphenvfsSJ8c_N/s400/Mono1.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Releo (es rito) <i>Mono</i>, de Marco Antonio Raya, y me estrello, página 38, contra ese topónimo que hoy besa (sin mascarilla) el verbo maldito: «Wuhan. Se contagiaron...».<br />
<br />
¡Bum!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_RaNIVrpqcX-_ar6KTzivRjYqYTeWu1DRwfDcpyKM23vdufCkdD5QpilXYYTYgSgwRl9ERtyM8t4Hwwp66oy9kUv6JdWJczv_fyB_u0PT8ODFZyFEQrE7k8GgVyqG-fXbhgevxpm3Pgj-/s1600/Mono2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1280" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_RaNIVrpqcX-_ar6KTzivRjYqYTeWu1DRwfDcpyKM23vdufCkdD5QpilXYYTYgSgwRl9ERtyM8t4Hwwp66oy9kUv6JdWJczv_fyB_u0PT8ODFZyFEQrE7k8GgVyqG-fXbhgevxpm3Pgj-/s320/Mono2.JPG" width="256" /></a></div>
<br />
El poemario es tremendo: memorial de horrores del monstruo Humanidad: mono feroz o atroz (según las circunstancias que, con un palo, golpeen su jaula): último mono que, de pronto, se halla en el espejo turbio, fracturado, catártico del poema.<br />
<br />
Poemario y poema llevan cuatro años en mi mesilla de noche (es rito: rito poético: grito-susurro contra la nada: <i>memento mori </i>para tomar el pulso: inspiración-arma de destrucción sacra: <i>perpetuum mobile</i> del alma en calma).<br />
<br />
Cuatro años y en la enésima relectura, en plena pandemia, aún agazapados en la cabaña-búnker...<br />
<br />
¡Crac!<br />
<br />
El poema.<br />
<br />
«Wuhan. Se contagiaron...».<br />
<br />
Súbitamente, en noche oscura, un eco del futuro desde un presente herido por el pasado.<br />
<br />
La desgarradura del tiempo en el acorde último de las flautas.<br />
<br />
La quietud del estanque perturbada por cuerpos extraños cayendo a plomo.<br />
<br />
Palabras lanzadas por un niño muerto que se atreve, en la pureza de su limbo, a señalar al hombre disfrazado de Dios.<br />
<br />
El estremecimiento ante el poder visionario del símbolo en llamas.<br />
<br />
El significante-semilla: metáfora al viento.<br />
<br />
La imagen apocalíptica: el Apocalipsis o la imaginación.<br />
<br />
Y su terrible belleza.<br />
<br />
Y su terrible ahora.<br />
<br />
Todo roto a la perfección.<br />
<br />
El poema otra vez: <i>ad infinitum </i>(«Con una admirable capacidad / de convertirse en emboscada»).<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
_ _ _</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>WUHAN</b></div>
<br />
Se contagiaron boqueando contra dos peces,<br />
saltando de sombra en sombra.<br />
Se habían cegado con pequeños bastones<br />
o eran sus dedos, o eran agujas y larvas.<br />
<br />
Anduvieron los días, esquivaron los horrores.<br />
Perdieron el cabello, los nudos de la piel.<br />
Las culebras acamparon<br />
en los pequeños caparazones de sus cuerpos.<br />
<br />
Según se mirase, el tiempo corría herido<br />
como un niño por la boca del flautista,<br />
mientras aullaba en su cama de rosas<br />
la magnitud insoportable del destrozo.<br />
<br />
Esta ciudad ardía en silencio.<br />
Con una admirable capacidad<br />
de convertirse en emboscada.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<b>Marco Antonio Raya: </b><b><i>MONO.</i></b><br />
(La Garúa poesía, Barcelona, 2016) </div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=eSnBuA7bKjg&feature=youtu.be">MONO (BOOKTRAILER</a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir5awkok9EEAlgToRt65HhOEhpNOLJAaqEDqXhGQfl4UIcb-zI-6XsCOy8ehCYY538wi2RpB-lMTp45hQfmSt3jpTbDuwc_ZaNv1r72PymhQ9OxYK3iJ2Ul880xieqmdAqhWW_FtqWWvcx/s1600/Mono3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1280" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir5awkok9EEAlgToRt65HhOEhpNOLJAaqEDqXhGQfl4UIcb-zI-6XsCOy8ehCYY538wi2RpB-lMTp45hQfmSt3jpTbDuwc_ZaNv1r72PymhQ9OxYK3iJ2Ul880xieqmdAqhWW_FtqWWvcx/s400/Mono3.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Postdata: Y está en la parte dos: «CRECER».</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-35658696173695049202020-06-28T19:23:00.001-07:002020-06-30T02:26:12.278-07:00tenebrama y lucifixión<b>(la plegaria intempestiva de Gaspar de la Noche)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSX9SbdKYtEu2zwRYTDYpyA_-L7q5vYll4aJ8SJYo8yYCSdenBZZcNV7m0Ne0AMXHuYmKaYqPGahI_nj52TO3DQkoibT_8rcdmD4EKCQpH9-v0N59GxkoLqTWKwtivP4Y3GCtPvs9jW5e8/s1600/JasonLimon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="592" data-original-width="448" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSX9SbdKYtEu2zwRYTDYpyA_-L7q5vYll4aJ8SJYo8yYCSdenBZZcNV7m0Ne0AMXHuYmKaYqPGahI_nj52TO3DQkoibT_8rcdmD4EKCQpH9-v0N59GxkoLqTWKwtivP4Y3GCtPvs9jW5e8/s400/JasonLimon.jpg" width="301" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Y escucho con mis ojos a los muertos</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
(Francisco de Quevedo)</div>
<br />
Si mis ojos llegan a mañana<br />
si no cede la mirada de un tajo<br />
si cesa este ciego relámpago<br />
cambiaré por completo<br />
mi rutina de sueño<br />
<br />
dejaré de ser animal noctámbulo<br />
vampiro buscando su latido<br />
polilla monarca del reino callado<br />
<br />
dejaré la tenebrama<br />
dejaré la lucifixión<br />
el fulgor pálido de muerte<br />
los miasmas de las grandes almas<br />
el lento tormento de la lente incandescente<br />
<br />
dejaré toda mi nada<br />
<br />
si mis ojos llegan a mañana<br />
si el mar de la realidad se para<br />
y no desgasta más y más el cristalino<br />
y la retina aguanta<br />
<div style="text-align: left;">
aguanta</div>
<span style="white-space: pre;"> </span> aguanta<br />
mi mal humor vítreo<br />
convertiré los hábitos dañinos<br />
de libros a deshoras<br />
y pantallas que devoran<br />
en poemas hechos con lágrimas<br />
artificiales<br />
retales de vida de diseño<br />
y una higiénica<br />
<span style="white-space: pre;"> </span> ética<br />
<span style="white-space: pre;"> </span> del deseo.francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-57833532098561671402019-11-29T16:21:00.000-08:002019-12-10T18:33:52.956-08:00llorar sin motivo<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<b>(el espíritu de la colmena)</b></div>
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8d0N7gjW2IA6sfnvFUK1Tpc0d8Ne-y0O9hz6TrLl7tRRdDmffp7DTMJaVIZRFRKkxRleO4y0qDP7Csg5qLRlKz76Qa624yvyip0nshv4mLh9i3IPNR2OFfkJkhCP-GTpti01qEYLwkhuN/s1600/bee1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8d0N7gjW2IA6sfnvFUK1Tpc0d8Ne-y0O9hz6TrLl7tRRdDmffp7DTMJaVIZRFRKkxRleO4y0qDP7Csg5qLRlKz76Qa624yvyip0nshv4mLh9i3IPNR2OFfkJkhCP-GTpti01qEYLwkhuN/s320/bee1.JPG" width="256" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>No hay más que un signo que testimonie </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>que se ha comprendido todo: llorar sin motivo.</i></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
(E. M. Cioran)</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
Tienen las abejas<br />
labores trascendentales<br />
y ninguna de estas<br />
es colmar con miel las grietas<br />
de tus labios fugaces<br />
contiene la jalea real<br />
la simbólica esencia<br />
libada hasta la saciedad<br />
que no te mutará en reina<br />
que no te ayudará a descifrar<br />
la espiral de la danza ebria<br />
el espanto ensimismado de la colmena<br />
alimento y cultivo sin cosecha<br />
del enjambre de la existencia<br />
<div style="text-align: left;">
nadie sabe</div>
nadie sabe en realidad<br />
que de las cuencas de tus ojos<br />
no brotarán zumbando visiones<br />
de mudas selvas de cera<br />
ni pterodáctilos<br />
del polvo y del polen regresan<br />
cada tarde a anidar hieráticos<br />
en los jardines botánicos<br />
tu pecho en flor<br />
jamás aún se ha diseminado<br />
sobre los acantilados grisáceos<br />
que el sol mancilló con sus manos<br />
violentas tan solo la metáfora queda<br />
obrera del signo celda<br />
para mecer en primavera<br />
tus dientes de leche<br />
como llorar sin motivo<br />
aparente.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVCR3tKRjvsBFdKUWRp7WQ3imvcusgajSClZTgz2xwKp97jmBQvE4d9qZJu_TU9I0oVP-MeoqXmTMkqoQCYC8VSCwHbg5c4wcKruxIjqmHU_J3RNoFkHCAd0nfOwBr8-QIh_8YyYfWsNK7/s1600/beee.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="694" data-original-width="725" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVCR3tKRjvsBFdKUWRp7WQ3imvcusgajSClZTgz2xwKp97jmBQvE4d9qZJu_TU9I0oVP-MeoqXmTMkqoQCYC8VSCwHbg5c4wcKruxIjqmHU_J3RNoFkHCAd0nfOwBr8-QIh_8YyYfWsNK7/s200/beee.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-50655851286231108842019-03-30T17:32:00.000-07:002019-03-30T17:32:41.451-07:00no existen la vida ni la muerte
<style type="text/css">
p.p1 {margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica}
p.p2 {margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica; min-height: 14.0px}
</style>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheI0B08WnrcFz9WpDrIGZWiVvhQ65qZ_01mQz6fWX9mp6mLmfvGJRPNe8sp4rVEXvSjORB_4qhlblZyTvzssROa1EI5FA2SBa88yqv6tAXLRc6BlYzRef88c7qmc_G8d_ObwFuPhz20mr_/s1600/MinaLoy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="782" data-original-width="1170" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheI0B08WnrcFz9WpDrIGZWiVvhQ65qZ_01mQz6fWX9mp6mLmfvGJRPNe8sp4rVEXvSjORB_4qhlblZyTvzssROa1EI5FA2SBa88yqv6tAXLRc6BlYzRef88c7qmc_G8d_ObwFuPhz20mr_/s320/MinaLoy.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p1">
No existen la Vida ni la Muerte,</div>
<div class="p1">
sólo actividad</div>
<div class="p1">
y en lo absoluto</div>
<div class="p1">
no se hallan declives.</div>
<div class="p1">
No existen el Amor ni el Deseo</div>
<div class="p1">
sólo propensión</div>
<div class="p1">
aquel que posea</div>
<div class="p1">
no es nadie.</div>
<div class="p1">
No hay un Primero ni un Último</div>
<div class="p1">
sólo igualdad</div>
<div class="p1">
y aquel que domine</div>
<div class="p1">
se suma a los muertos.</div>
<div class="p1">
No existen el Espacio ni el Tiempo</div>
<div class="p1">
sólo intensidad,</div>
<div class="p1">
y lo domesticado</div>
<div class="p1">
carece de inmensidad.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1" style="text-align: right;">
(Mina Loy)<span class="Apple-converted-space"> </span></div>
<br />francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-66669019187625557912018-02-19T11:59:00.003-08:002020-07-09T19:58:02.420-07:00hojarasca del señor valmiki<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWYe1yMGqpZLsRP_7GovtvnF-LwbzErkV5J91cxuutJRIEM4rf9UPKmm2THQ3NCx0bvnHkKW411O8MaRNGvuzyp7MsPgRfTAfjdgVnBsbHGBD9w2305P8VEtrK2XaLk5XrSq-174cnOEk7/s1600/IMG_4659.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1132" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWYe1yMGqpZLsRP_7GovtvnF-LwbzErkV5J91cxuutJRIEM4rf9UPKmm2THQ3NCx0bvnHkKW411O8MaRNGvuzyp7MsPgRfTAfjdgVnBsbHGBD9w2305P8VEtrK2XaLk5XrSq-174cnOEk7/s400/IMG_4659.JPG" width="282" /></a></div>
<b><a href="http://harpolibros.com/libreria/hojarasca-del-senor-valmiki.html">hostia bendita en boca de nadie.</a></b><br />
<br />
<a href="http://algunascosasqueleo.blogspot.com/2018/02/hojarasca-del-sr-valmiki-de-francisco.html"><b>isabel bono conoce al señor valmiki.</b></a>francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-69828464250770774032018-02-10T13:59:00.001-08:002018-02-10T14:17:03.923-08:00botánica muscular<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWgbX095AkAsA5CMYTv70pNvLh4hyphenhyphenWwE1br4eq93TpRz1QAK-anaLFmXar9peyVQ-RO3ITq7DkJZeISqpY3bECXkGSUCG__2oIvaxDyMXNUnkNo2xHTIiS3eK3i7E2kiv5PAlJrwunkHtb/s1600/IMG_4618.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWgbX095AkAsA5CMYTv70pNvLh4hyphenhyphenWwE1br4eq93TpRz1QAK-anaLFmXar9peyVQ-RO3ITq7DkJZeISqpY3bECXkGSUCG__2oIvaxDyMXNUnkNo2xHTIiS3eK3i7E2kiv5PAlJrwunkHtb/s320/IMG_4618.JPG" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<i>No, madre, no me dé a luz</i><br />
(Francisco Javier Casado)<br />
<br />
<i>Verteré en su boca</i><br />
<i>agua</i><br />
<i>de ciruelas</i><br />
(Berta García Faet)</div>
<br />
I<br />
<br />
Cuando mi abuelo se fue<br />
se llevó con él la botánica.<br />
Olvidamos el nombre de los jacintos<br />
y nunca volví a ceñir con espigas<br />
la frente de mi hermano.<br />
<br />
No nos dé a luz, madre. <br />
Moriremos un otoño luminoso<br />
con el vendaval y la vendimia.<br />
No nos dé a luz, madre.<br />
Guárdenos en agua de ciruelas<br />
de la iniciación nocturna de los lirios.<br />
<br />
<br />
II<br />
<br />
Cuando mi abuelo se fue<br />
los campos se llenaron de ortigas<br />
y las embajadas sufrieron incendios terribles.<br />
Cubrimos con velos las colmenas<br />
y cantamos para ellas canciones de espanto.<br />
<br />
Hubo luto en el vientre de nuestra madre<br />
hubo alaridos en los jardines y llantos en la maleza<br />
los tomillos crecieron hasta el tercer piso<br />
y los burgueses escucharon la música<br />
de los afiladores de cuchillos.<br />
Guárdenos, madre, en agua de ciruelas<br />
guárdenos de la tormenta y el llanto.<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
(Layla Martínez.<br />
<i>Kokoro </i>n.º 17: «Cuerpos». 2018)</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-79366512177684691212018-01-27T14:36:00.000-08:002018-01-28T14:32:05.265-08:00toy story<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9k7Q7IKElntzHHLwnaPc3-uRm3cWO0h5BPiKi19EROhxZPZRY0dBwbCpOVUoghZXRKfAdVuuv-EuniZwTSwhMfliLPuuTmdIb3O3jeJtS3YVF0u6QpP0f5kBHB6c6ZAptGozjAirjRGnH/s1600/toy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9k7Q7IKElntzHHLwnaPc3-uRm3cWO0h5BPiKi19EROhxZPZRY0dBwbCpOVUoghZXRKfAdVuuv-EuniZwTSwhMfliLPuuTmdIb3O3jeJtS3YVF0u6QpP0f5kBHB6c6ZAptGozjAirjRGnH/s400/toy.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Los muñecos están en la</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
barriga de las moscas</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
y se derriten en miel de</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
colores</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-4020191353236820612017-12-22T14:30:00.001-08:002017-12-22T14:31:08.659-08:00muñones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdmbE8cURih6BAcX8dJhRnRwArifROsjycChWbJ86DqksY4naePOdaOVuVp3hNn2e3njz54u4VjBA4jhCjtcns94PTd2GKld6H4fndeEVKSB2-Nz7Ip4iBTDc8Am_7t6eD5rq1axn2rErd/s1600/mu.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="433" data-original-width="434" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdmbE8cURih6BAcX8dJhRnRwArifROsjycChWbJ86DqksY4naePOdaOVuVp3hNn2e3njz54u4VjBA4jhCjtcns94PTd2GKld6H4fndeEVKSB2-Nz7Ip4iBTDc8Am_7t6eD5rq1axn2rErd/s320/mu.JPG" width="320" /></a></div>
los muñones de las palomas parecen gárgolas. o las imitan.<br />
<br />
caminar bajo la lluvia es la boca de engullir objetos hechos de azúcar, cómo era? señales de tráfico o huevos fritos o calaveras o escalofríos...deformar materia para imitar otra materia.<br />
<br />
el aire que levanta el metro curará nuestros pecados.nos curará con su piedra estomacal, con la imposibilidad de la palabra "sol", de la palabra "tormenta".<br />
<br />
Papiroflexia; (deformar materia para imitar otra materia). Árbol muere en papel;<br />
<br />
forma de papel muere en forma de:<br />
<br />
a. pájaro<br />
<br />
b. barco<br />
<br />
c. rana<br />
<br />
d. ...<br />
<br />
Poesía: deformar significado para imitar otra materia.<br />
Poema se hace lodo en mi boca;<br />
<br />
mi boca se hace forma de ataúd para:<br />
<br />
a. pájaro<br />
<br />
b. cordero<br />
<br />
c. pez<br />
<br />
d. ...<br />
<br />
Poesía: los muñones de las palomas parecen<br />
gárgolas, o las imitan.<br />
<br />
Papiroflexia: papel + a, b, c o d<br />
<br />
Poesía: papel + a, b, c o d<br />
<br />
Papiroflexia: los muñones de las palomas imitan gárgolas. o lo parecen.<br />
<br />
Caminar bajo los objetos es el azúcar de engullir la boca, cómo era? huevos o tráfico de escalofríos o señales de calavera o fritos... imitar: deformar materia.<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
(Almudena Vega: <i>Inmune</i>.</div>
<div style="text-align: right;">
Ediciones en huida, 2015)</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-20122153947089655742017-10-27T15:56:00.000-07:002017-10-27T15:56:24.323-07:00el bosque de vidrio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbj-6c7shXwHr1f529IDVrkADyJT6o5orGDxP39Rb39PPsIETNOIrvTq9PfTJDT1EtyB-ORCIMPAACiN_eZ6EOAfr7EMp0mz_cFlg_8PR-L6RUOfEDpsRsywc5HKLvItreoHEjHej6v0uZ/s1600/bird.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="544" data-original-width="720" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbj-6c7shXwHr1f529IDVrkADyJT6o5orGDxP39Rb39PPsIETNOIrvTq9PfTJDT1EtyB-ORCIMPAACiN_eZ6EOAfr7EMp0mz_cFlg_8PR-L6RUOfEDpsRsywc5HKLvItreoHEjHej6v0uZ/s400/bird.JPG" width="400" /></a></div>
I<br />
<br />
escóndeme en algo imposible<br />
en el lagrimal de un pájaro,<br />
escóndeme entre las perlas de una muerta<br />
<br />
voy a guardar el sol en mi boca<br />
y a cerrar los ojos<br />
<br />
voy a aullar con las venas de mi cuerpo<br />
imaginando que son gargantas diminutas<br />
<br />
II<br />
<br />
voy a devolver la vida al pino muerto<br />
y torturado por la navidad<br />
el pino que ahora se descompone junto a los cubos de basura<br />
entre un bosque artificial<br />
de mazapán agrio<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
le prometeré que nos desangraremos, algún día,</div>
<div style="text-align: left;">
entre las agujas de sus ramas</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
(Almudena Vega: <i>Animales de vidrio</i>.</div>
<div style="text-align: right;">
Fundación Málaga, 2014) </div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-49996290626892057872017-10-24T14:02:00.000-07:002017-10-24T14:02:55.620-07:00era todo lo frágil<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdjNJ76rVqOoIzZCuRBico7MkSDMFjlbgxHQ5GZ3cJBFQxpPtjW62J4N6sCFQq9F7xF73RyLcGeM8ZlKBq5qTa7TPMom95ON5Bj1JNqXBjTjTfy0EWYiLj5aB1VmC51NQ7A1s6Adhim7yy/s1600/CarlaKogelman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="703" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdjNJ76rVqOoIzZCuRBico7MkSDMFjlbgxHQ5GZ3cJBFQxpPtjW62J4N6sCFQq9F7xF73RyLcGeM8ZlKBq5qTa7TPMom95ON5Bj1JNqXBjTjTfy0EWYiLj5aB1VmC51NQ7A1s6Adhim7yy/s320/CarlaKogelman.jpg" width="226" /></a></div>
Llevaba el pelo recogido con huesos de pájaro. Señor, no llevaba vestido ni lazos<br />
<br />
porque era un animal de vidrio. Su collar era una arteria que goteaba,<br />
<br />
era todo lo frágil, señor, sus manos eran la levedad de la hoja. Sus zapatos eran<br />
<br />
cortezas de abedules. Llevaba algo muerto entre sus<br />
<br />
brazos cuando me dijo:<br />
<br />
<i>Soy un mausoleo de mí misma.</i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(Almudena Vega: <i>Animales de vidrio</i>.</div>
<div style="text-align: right;">
Fundación Málaga, 2014) <i> </i></div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-23733835852466660942017-08-26T14:50:00.000-07:002017-08-26T14:52:35.818-07:00suspiro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH8TMp8XWwWFlPb7M0Q-Yo-a55nvCVAM2mmD-YAbVBZcxoITw6RlsvYSKZz7QfD-bdY4VuBOBcmK_1xLnYWfHv7Nd74GR_frc2RDk9Y9vUBkhgtg3zK-c2degbNV9mPtsTkyi_ueHaHOsl/s1600/alex+gross2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="864" data-original-width="487" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH8TMp8XWwWFlPb7M0Q-Yo-a55nvCVAM2mmD-YAbVBZcxoITw6RlsvYSKZz7QfD-bdY4VuBOBcmK_1xLnYWfHv7Nd74GR_frc2RDk9Y9vUBkhgtg3zK-c2degbNV9mPtsTkyi_ueHaHOsl/s400/alex+gross2.jpg" width="225" /></a></div>
He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por los <i>smartphones</i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(Kate Tempest: <i>Mantente firme</i>.</div>
<div style="text-align: right;">
La Bella Varsovia, 2016)</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-38075505435624492502017-08-15T15:54:00.001-07:002017-08-15T15:55:44.967-07:00esta noche he visto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6dhzysa1UY8I_YWx6ZICV6TlB1KPWJn2edz6Zv2gpO0iblJG_PA8K9VyyjXZ5ovGX7GKyiXKAmpNcGBWGx6Y2INfRT9-xsByIttIl5nvnHpf7kpE7v4sWoaXmOFDekF0f5LVeQP_t-F_E/s1600/Josephine-Cardin-9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="927" data-original-width="618" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6dhzysa1UY8I_YWx6ZICV6TlB1KPWJn2edz6Zv2gpO0iblJG_PA8K9VyyjXZ5ovGX7GKyiXKAmpNcGBWGx6Y2INfRT9-xsByIttIl5nvnHpf7kpE7v4sWoaXmOFDekF0f5LVeQP_t-F_E/s400/Josephine-Cardin-9.jpg" width="266" /></a></div>
esta noche he visto<br />
pero no<br />
<br />
nadie es del color<br />
del deseo más profundo.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(Alejandra Pizarnik)</div>
<br />francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-50921859079752241542017-06-08T15:42:00.000-07:002017-06-08T15:54:38.304-07:00nacidos muertos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnr9urMmYSU13hv26xEEs-FYyKRn5ToJ2YaTrAnZI70y7wMp1J2ClR2huZOjtZwnMvdCUg69Aww_BNNs0Ynez_2-ywoa6og-Sf0Ju8sXJp_7Bd1Bk4L9bEFuBwu9YMuMLu2FbTAWza2JIb/s1600/maria.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="618" data-original-width="480" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnr9urMmYSU13hv26xEEs-FYyKRn5ToJ2YaTrAnZI70y7wMp1J2ClR2huZOjtZwnMvdCUg69Aww_BNNs0Ynez_2-ywoa6og-Sf0Ju8sXJp_7Bd1Bk4L9bEFuBwu9YMuMLu2FbTAWza2JIb/s400/maria.jpeg" width="310" /></a></div>
Estos poemas no viven: el diagnóstico es triste.<br />
Los dedos de manos y pies crecieron bastante,<br />
sus pequeñas frentes se abombaron por la concentración.<br />
Si no caminaron por ahí como personas<br />
no fue por falta de amor materno.<br />
<br />
¡No sé explicar qué les pasó!<br />
Tienen la forma, el número, los miembros precisos. <br />
¡Se ven tan bien ahí en su líquido de adobo! <br />
Sonríen, sonríen, sonríen, me sonríen a mí.<br />
Pero los pulmones no se llenan y el corazón no late.<br />
<br />
No son cerdos, ni siquiera peces,<br />
aunque tienen un cierto aire de cerdo y pez:<br />
sería mejor que estuvieran vivos, y así es como estaban.<br />
Pero están muertos, y su madre, casi muerta de enajenación, <br />
y miran como estúpidos, y no hablan de ella.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(Sylvia Plath:</div>
<div style="text-align: right;">
<i>Cruzando el agua</i>)</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-47767607047659179822017-03-01T17:15:00.001-08:002017-03-01T17:26:11.927-08:00lucifer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIDqoasYwaTLLYMx6lbBZ8OhUchsjBFrTsUjzia_pZob_YY3sth_u7wxCv3Qxfl0aQm0dWcvtGG3xzvHIUq7IRnkM0yo0vw3RX6bLcDAc0cp546fcDQDOWH5jXZIqRN7mIoVYe9YLJjv7d/s1600/Lucifer1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIDqoasYwaTLLYMx6lbBZ8OhUchsjBFrTsUjzia_pZob_YY3sth_u7wxCv3Qxfl0aQm0dWcvtGG3xzvHIUq7IRnkM0yo0vw3RX6bLcDAc0cp546fcDQDOWH5jXZIqRN7mIoVYe9YLJjv7d/s400/Lucifer1.jpg" width="318" /></a></div>
ángel de la blasfemia<br />
que arrojado al abismo<br />
envuelto entre tinieblas<br />
se da a luz a sí mismofrancisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-51363660954351967162017-02-14T15:36:00.000-08:002017-02-14T15:36:16.354-08:00conversaciones con u<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAvZGGMZOWOaUpgFA9W_2zMW_E-eOSRhrw0uLthHqwE3mv2GS_Jmy8Kfff1VJv1VRQ1zT77TEP1pllGEH6suY0ZTQdo2FnKGlc2ATu5q1BLZ8yPNQta0b_cjILG6XhMjrl7cfWPS76l20g/s1600/ULISES_17.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAvZGGMZOWOaUpgFA9W_2zMW_E-eOSRhrw0uLthHqwE3mv2GS_Jmy8Kfff1VJv1VRQ1zT77TEP1pllGEH6suY0ZTQdo2FnKGlc2ATu5q1BLZ8yPNQta0b_cjILG6XhMjrl7cfWPS76l20g/s400/ULISES_17.jpeg" width="400" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">—¿Y brilla en la oscuridad?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br />
—Sí, papá. Brilla en la oscuridad.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br />
—¡Oh, qué chulo! ¿Apagamos la luz para ver cómo brilla? Um... Pues parece que
no brilla...</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br />
—Sí brilla. Si cierras los ojos, brilla.</span></div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-36141408442573881712016-09-20T15:31:00.000-07:002016-09-21T01:48:03.240-07:00fuck the poem<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD"> No he escrito en años</span>
</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">porque prefiero contemplarte a ti antes
que a las páginas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Pero lo que sería perfecto es</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">hacer un poema que llegase a ser la mitad
de valiente</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">que tú cuando estás desnuda.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Lo intento un minuto:</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">Tu amor es mi metal; tus besos, mis
remates.</span></i><br />
<i><span lang="ES-TRAD">Eres como el océano bajo la capa de
vertido.</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Que le den al poema.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Hay una cama aquí</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">y tú me quieres dentro.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD">(Kate Tempest: <i>Mantente firme</i>. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD">La Bella Varsovia, 2016)</span></div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-72821905236216146242016-07-07T15:39:00.000-07:002016-07-07T15:39:12.799-07:00fuego a discreción<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheUiHb-We_xqsa2fqr4F-QCCY4WzN20-lQW1B9YHDOuRTDFF_dsVlgM19aU_V3ykUlkkjN8TGLePfFcZuEHU0OKiJ3MfeVh5iHuGob-j3yxhJdeI2HDyv56ymW9y6tX3oYgIRhmUVn7Nns/s1600/Jeffrey+Larson.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheUiHb-We_xqsa2fqr4F-QCCY4WzN20-lQW1B9YHDOuRTDFF_dsVlgM19aU_V3ykUlkkjN8TGLePfFcZuEHU0OKiJ3MfeVh5iHuGob-j3yxhJdeI2HDyv56ymW9y6tX3oYgIRhmUVn7Nns/s320/Jeffrey+Larson.jpg" width="320" /></a></div>
EL SER HUMANO es una superposición de círculos viciosos. El gran secreto es que giran sobre sí mismos. Pero los centros de estos círculos están igualmente situados sobre un círculo: el hombre sale del último para entrar en el primero. Esta revolución no pasa desapercibida a los sabios. Sólo ellos escapan al remolino y, abandonándolo, lo contemplan* —Armonía de las esferas, cósmica de los corazones, astros-dioses del pensamiento, ardientes sistemas forjados de carne en carne, ya que este sufrimiento es el abandono de una carne ya sea roja de sangre, anaranjada de sueño o amarilla de meditación; los astrolabios que atraviesan el corazón calentados al rojo, lejos de las trampas basculantes, bajo las escaleras del demonio, y el aire fresco que ya se espesa en el fango. La trayectoria real del acero celeste a través de la garganta mientras los hombres de abajo se aplican en estornudar— puesto que todo se ve desde arriba, y todo es cierto de mil maneras, pero todas estas formas de comprender no tienen valor sino reunidas, en un solo bloque, Dios blanquinegro, cebra celeste y más rápida. ¡Oh! Dime: ¿Los salvajes no han elevado nunca, en el bosque virgen, la monstruosa estatua de la Cebra-dios? Dios de todas las contradicciones resueltas en cuatro labios: aunque este ya no es el problema, el impulso está dado y el mundo se derrumba, y la luz ya no tiene necesidad de prismas para dispersarse, y todo lo real cambia inalterable —choques de palabras, locura inevitable del discurso humano, choque-cólera lanzando sus gritos, sus falsas esperanzas—, estafa de Prometeo. ¡Tan bello! Prometeo, victoria jadeante sumisa a lenguas de fuego, con la corona giratoria de los soles, los pequeños aliados de los hombres. PERO LOS GRANDES ANTISOLES NEGROS, POZOS DE VERDAD EN LA TRAMA ESENCIAL, VAN Y VIENEN EN LA CORTINA GRIS DEL CIELO CURVO Y SE ASPIRAN LOS UNOS A LOS OTROS, Y LOS HOMBRES LOS LLAMAN <i>AUSENCIAS</i>. ¿Quién les enseña aquello que es el ser, eso que ellos no alcanzan a pensar más que como no-ser a su medida? Sometidos a lenguas de fuego, volved vuestro rostro hacia las llamas, hacia el beso divino que os arrancará los dientes de un solo golpe.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(René Daumal:<i> </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>El Gran Juego. Revelación-Revolución.</i> </div>
<div style="text-align: right;">
Pepitas de calabaza ed., 2016)</div>
_______<br />* Es a partir de este punto del texto que, por suerte, dejo de poseerme. <br />francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-49443679611868980942016-06-24T14:46:00.001-07:002016-06-24T14:46:29.636-07:00el deseo de ser piel roja<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx4miUdfrMzWyyGD981W7ualHW800p5FaPQQjCUAChInQ0cJNzGehwZpKZtzODEdDPZXWH23Ax0oTDg4O-jlt2Jv3hJmbTwaPS5SfMEp4yhQ-2DDYd6E5_iVNxOeL9A2k8bnckuYaEHQl8/s1600/Tom+Chambers.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx4miUdfrMzWyyGD981W7ualHW800p5FaPQQjCUAChInQ0cJNzGehwZpKZtzODEdDPZXWH23Ax0oTDg4O-jlt2Jv3hJmbTwaPS5SfMEp4yhQ-2DDYd6E5_iVNxOeL9A2k8bnckuYaEHQl8/s400/Tom+Chambers.jpg" width="400" /></a></div>
Si pudiera ser un piel roja siempre alerta, veloz galopando a lomos de un caballo, con el cuerpo inclinado a través del viento, estremeciéndome sobre la tierra trémula, hasta dejar las espuelas, porque no hacen falta espuelas, hasta arrojar las riendas, pues no hacen falta riendas, y sólo viendo ante mí la llanura rasa, inmensa, ya sin las crines del caballo, ya desaparecida la cabeza.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(Franz Kafka)</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-84050994574136948662016-04-15T16:38:00.000-07:002016-04-15T16:38:36.796-07:00el doble<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPrw79DnacQ5CFxr68Wzu-4gflbfdiy7GvP3Bv4wMhXgiWUMMKHFyB99zHUn53_mTFF3tc0YP7IXC0VxjtjuoqufrzkYRE2xri2FMgr0xPeCObUhyphenhyphengu-GVBZIZJcb6DgmsR1w7NDQW2oLC/s1600/magritte7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPrw79DnacQ5CFxr68Wzu-4gflbfdiy7GvP3Bv4wMhXgiWUMMKHFyB99zHUn53_mTFF3tc0YP7IXC0VxjtjuoqufrzkYRE2xri2FMgr0xPeCObUhyphenhyphengu-GVBZIZJcb6DgmsR1w7NDQW2oLC/s320/magritte7.jpg" width="248" /></a></div>
Calla la noche, las calles descansan,<br />en esa casa vivía mi amada.<br />Hace tiempo abandonó la ciudad,<br />sigue la casa en el mismo lugar.<br /><br />Hay allí un hombre. El hombre alza la vista,<br />alza las manos temblando de angustia.<br />Me estremezco cuando observo su faz,<br />¡muestra la luna mi propia figura!<br /><br />Oh pálido compañero, mi doble,<br />¿por qué simulas mis penas de amor<br />que me angustiaron en este lugar<br />durante tantas noches tiempo atrás?<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(Heinrich Heine:<br /><i>lied</i> musicado por Franz Schubert)</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-14332222924714787592016-03-08T14:18:00.001-08:002016-03-08T14:18:48.772-08:00mantis atea<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg56tKR33gjA5SL2KvoDbNvdTirOklUdPxf__E42QgzUU4dtHenvFwAm730Qh9ISK0WftvfNIIKx3vUrOZGcgViMUxD0C8Xi2g2QLvmgXSzzkXK1EpQDSfcNTG61B_XEd3BnEr1ZUp8sF1t/s1600/princess-mononoke-50f07ddf9c0de.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg56tKR33gjA5SL2KvoDbNvdTirOklUdPxf__E42QgzUU4dtHenvFwAm730Qh9ISK0WftvfNIIKx3vUrOZGcgViMUxD0C8Xi2g2QLvmgXSzzkXK1EpQDSfcNTG61B_XEd3BnEr1ZUp8sF1t/s320/princess-mononoke-50f07ddf9c0de.jpg" width="320" /></a></div>
Yo no soy tu <i>niña</i>, santo varón; yo nací en el desierto hace miles de años y en mi lengua han ardido curas y demonios, putas y poetas, hidras, eunucos, héroes y reyes magos. No cantes mi dulzura porque llevo las ubres cargadas del veneno de la vida, y en mi vientre se gesta la destrucción. Cada vez que me llamas <i>cielo</i> lamo un ángel y escupido cae en este orco, el más profundo y ensortijado, de donde nutrimos nuestras gorduras. Cuerpo soy: tejido cavernoso, hueso, bosque de arterias y glándulas. Voluptuosidad de sombras. Sumidero en la mar gruesa. Está escrito por <i>Él </i>en los cartones celestes: el sabor del conocimiento te dejará sola, fea y amargada. Y has gobernado tan bien el imperio del pecado, con tu política de la tentación... Un pacto por los siglos de los siglos y amén al eterno banquete de la carne. <i>Esta</i> carne. <i>Mi</i> carne. En eso eres igual a la descarnada. Pero la carne ya no es tuya, santo varón. Hay toque de cuerno: el macho de la manada acude al árbol de la ciencia. Bajo las frutas prohibidas<br /><br />te hipnotizaré con vaivenes de mi culo: moveré mis caderas hasta que beses la espuma demente de las hormonas. Dejaré que me tires del pelo, que gruñas como un hombre, que entres en mí a zarpadas; y cuando estés a punto de irte, arrancaré de cuajo tu cabeza, con precisión de mantis, para que la muerte vomite su éxtasis sobre tu cara entre las flores<br /><br />a tus pies<br /> el objeto del deseo<br /> el fin de la especie<br /><br />con <i>amor</i><br />tu <i>princesa</i> de tinieblas.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 85%;">(De <span style="font-style: italic;">Chatarra de niño muerto</span>, 2008)</span></div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-72553523589066398792016-02-06T17:15:00.000-08:002020-07-10T15:55:19.736-07:00el último poema (43): the next day (plegaria a bowie en sueños)<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK8COQ-jHUO2lSYat18N4FOs_jgm20opQxi4D5WVWzHEOW0wbGM8a1lJ3PsY-vZPvuv5B4XDgUA61I_-PvR2lgCfRq0X-manDCEjYPZQTYhOsVtrj7YrX0Yqh1jFOsuauby71OpRKskFFY/s1600/bowie_careta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK8COQ-jHUO2lSYat18N4FOs_jgm20opQxi4D5WVWzHEOW0wbGM8a1lJ3PsY-vZPvuv5B4XDgUA61I_-PvR2lgCfRq0X-manDCEjYPZQTYhOsVtrj7YrX0Yqh1jFOsuauby71OpRKskFFY/s320/bowie_careta.jpg" width="320" /></a> </div>
Dios ha muerto. ¿Quién soy yo? Duelo. En la telaraña marciana no hay tiempo para duelo ni digestión; todo es vómito, todo vuelo. No duelo. Dueles. Como un actor roto. Dolemos. Aún no sé de qué va tu nueva mutación y ya andas envuelto en otra crisálida. No comprendo este baile de caretas postreras. No sé. No he escuchado todo el disco. No lo he leído. Sólo tres canciones. El disco de la estrella negra. Soy una estrella negra, soy una estrella negra... Cantas. Te vi desaparecer dentro de un armario antiguo, eso sí; pero sigo sin entender nada... ¿Qué pasa en realidad? ¿Eres tú haciendo mimo o la mímica de la realidad haciéndote a ti? ¿Cómo se explica, si no, que todo el mundo te llore y que nadie te llore? Como niños lloramos tu muerte los viejos; como viejos lloran tu muerte los niños. Niños de ojos salvajes de Nubelibre. Donde el águila no se atreve a volar, y gritan y dan patadas a las piedras del camino y viven en una película muda y yo no sé explicarles, yo no sé... ¿Quién soy yo? ¿Quién duele? ¿A quién duelo? ¿Somos los muertos? ¿Dónde estamos ahora? Y tengo que cambiar de ciudad porque la mudanza es la única constante vital que me queda. De ciudad, de acera, de zapatos, de cuero, de cielo. Todo lo mudable. De estación en estación. Es demasiado tarde. Es demasiado tarde. El tiempo vuela. Tu disfraz de entretelas, Bowie, no tiene final, no concibe el desnudo. Sería absurdo. Una pantomima más. Un secreto histriónico. Un significante altamente inflamable. Como vendarse los ojos y mirar con dos botones cosidos. Como hundirse en las arenas movedizas de la mente. Como congelarse en Berlín para siempre. Bajo cero. No puedo leer. Me duele mucho el cerebro. Cinco años de duelo. Cinco años. Siete. Duelo. No hay duelo aquí. El tiempo vuela, vuela. Ya no duele el dolor, ya no duele<br />
de veras<br />
de veras no andas metido en tu nuevo personaje? ¿La piel definitiva y perfecta? Y resolverás el enigma con la liberación de la muerte. Somos los muertos. Como ese pájaro azul, azul eléctrico. Tómate tu tiempo. El tiempo espera en las alas, habla de cosas sin sentido. Su guión eres tú y soy yo. El enigma de tu última piel. Lázaro. Sueño. Sueño de la edad lunar. Rareza espacial. Ziggy estrellado, Aladín sano, escuálido duque blanco. Héroes, horas, eras. El artista minotauro, detective del espanto, niño jueves. Astronauta colgado, descolgado. Pequeño dolor cósmico. David. Dios. Bowie. Jones. Persona. Te escucho. Duelo. No duelo. Te miro. Sueño. Cierro los ojos. No hay tiempo. Tengo cicatrices invisibles. Dame tus manos, eres hermosa. No hay palabras. No hay vendas ni botones, eres maravilloso<br />
No hay música<br />
No hay nadie. No estás solo<br />
(Dios<br />
suéñanos<br />
que nos hace falta <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi17Q4fjoX2LuemqzvJU-4QrXv94Vx0uNztOL6mfsnGW9yub7h-ups7nI0VnnhCDAaPTVgdBAXoRViFX6_0783syZPxJEI3iTK26vn8Y4spcBfCRWs7xKSji1djruBgeVvqE_DuqkubCbr/s1600/Bowie_armario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi17Q4fjoX2LuemqzvJU-4QrXv94Vx0uNztOL6mfsnGW9yub7h-ups7nI0VnnhCDAaPTVgdBAXoRViFX6_0783syZPxJEI3iTK26vn8Y4spcBfCRWs7xKSji1djruBgeVvqE_DuqkubCbr/s320/Bowie_armario.jpg" width="320" /></a></div>
<br />francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-10776698408052368832015-12-25T17:39:00.001-08:002015-12-25T17:39:51.525-08:00sobre la poesía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqAxkpfL8_8GJZ_OtbD3RhN7Gr7Q195I7tnWG_zUixkcdoL-o24HDYppApDP8WWPrlS44qh3K1xrd7yhH06caAGXD7JUsXF589KZGgFZ_SrQIfng4lcfoTnAQexULH9tyw9bbjRP6IlS_H/s1600/luna.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqAxkpfL8_8GJZ_OtbD3RhN7Gr7Q195I7tnWG_zUixkcdoL-o24HDYppApDP8WWPrlS44qh3K1xrd7yhH06caAGXD7JUsXF589KZGgFZ_SrQIfng4lcfoTnAQexULH9tyw9bbjRP6IlS_H/s320/luna.jpg" width="228" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<i>A Vladímir Narbut</i></div>
<br />
Es residuo del insomnio,<br />
es inclinado pábilo de vela,<br />
es la primera campanada al alba<br />
en cientos de campanarios blancos...<br />
Es el cálido alféizar<br />
bajo la luna de Chernígov,<br />
es abejas, es meliloto,<br />
es polvo, y oscuridad, y calor<i>.</i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>1940</i></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
(Anna Ajmátova)</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4113353315514646575.post-4846333416944548472015-11-24T14:43:00.001-08:002016-02-06T16:39:37.823-08:00el último poema (42): ya es hora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPp6SKw2Qxud3Jo3OkFLCbHe5EXNSQNatPzK1dgdLSbVgZg2D543n__9T2iDsREtJMYzpEGCUBSUw67rFqR7tB_ygLItKaRJMDsqWTBjH3nY_x2eqo-d12jRqryEJvW5QQRX90RjQTT48M/s1600/santacecilia2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="171" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPp6SKw2Qxud3Jo3OkFLCbHe5EXNSQNatPzK1dgdLSbVgZg2D543n__9T2iDsREtJMYzpEGCUBSUw67rFqR7tB_ygLItKaRJMDsqWTBjH3nY_x2eqo-d12jRqryEJvW5QQRX90RjQTT48M/s400/santacecilia2.jpg" width="400" /></a></div>
Ya es hora. Para este fuego<br />
ya soy vieja.<br />
El amor es más viejo que yo.<br />
Tiene cincuenta eneros<br />
la montaña.<br />
Más viejo es el amor:<br />
viejo como un fósil, viejo como una sierpe,<br />
más viejo que el ámbar de Livonia,<br />
más que los barcos fantasmas,<br />
más viejo que las piedras, más viejo que los mares...<br />
Pero el dolor que hay en mi pecho,<br />
más viejo, más viejo es que el amor.<i> </i><br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>23 de enero de 1940</i></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i> </i>(Marina Tsvetáieva)</div>
francisco javier casadohttp://www.blogger.com/profile/04816134904562858410noreply@blogger.com0