alumbrada por una lámpara tan pequeña como un dedal
un vagón me pasa por encima con cuidado
midiendo su distancia para no golpearme
pero a veces finjo estar dormido
y otras remendar unos calcetines viejos
porque todo a mi alrededor ha envejecido extrañamente
en casa
ayer
cuando abrí el armario desapareció
se hizo polvo con toda su ropa
los platos se rompen con sólo tocarlos
tengo miedo y escondí los tenedores y los cuchillos
mi cabello se ha vuelvo como de estopa
mi boca ha emblanquecido y me duele
mis manos son de piedra
mis piernas de madera
tres niños pequeños me rodean llorando
no sé por qué razón me llaman mamá
Quise escribirte sobre nuestras viejas alegrías
pero he olvidado cómo escribir sobre cosas felices
Acuérdate de mí.
(Miltos Sachturis)
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