lunes, 7 de septiembre de 2009

el último poema (11): teresa wilms montt


Hay en mi alma un pozo muerto, donde no se refleja el sol, y del que huyen los pájaros con terrores de virgen ante un misterio de cadáveres.

En 1921, Teresa Wilms Montt, poeta chilena, cae enferma de dolor en París. Se encierra en una habitación de la 'avenue' Montaigne y espera a que la muerte se lleve su pobre alma. Apenas come, fuma sin parar y se atiborra de medicamentos hasta que, en diciembre, ingiere una fuerte dosis de veronal y su vida se consume.

Esta resolución radical responde, claro, a la voluntad íntima y última de la persona; pero también, por supuesto, a la sociedad ultramachista que le toca vivir, en donde el talento es cosa de hombres, el molde del 'eterno femenino' es trampa perfecta y arrancarse la vida es la única explosión de libertad que se puede permitir una mujer.

Mi alma es un palacio de piedra, donde habitan los ausentes, trayéndome la sombra de sus cuerpos para alivio y compañía de mi vida.

Mi alma es un campo desbastado donde el rayo quemó hasta las raíces, y donde no puede florecer ni el cardo.

Mi alma es una huérfana loca, que anda de tumba en tumba buscando el amor de los muertos.

Mi alma es una flecha de oro perdida en un charco de fango.

Mi alma, mi pobre alma, es una ciega que marcha a tientas sin apoyo y sin guía.

Anarquista, sindicalista, feminista, masona; casada a los 17 con un marido violento y alcohólico con quien tiene dos hijas y a quien engaña con un amante...; su vida, desde su juventud chilena, parece una protesta encarnizada contra su familia y los valores de la alta sociedad burguesa que ésta representa. Un 'Tribunal Familiar' castiga su rebeldía recluyéndola en un convento -¡esto ocurre en el siglo XX!-, donde hará su primer intento de suicidio.

Ayudada por Vicente Huidobro, Teresa escapa del convento. A partir de entonces viaja por el mundo (Buenos Aires, Nueva York, Madrid, Sevilla, París...); intenta trabajar de voluntaria para la Cruz Roja en la Primera Guerra Mundial, pero es arrestada por ser confundida con una espía nazi; frecuenta tertulias, antros y otros círculos literarios impregnándose de las vanguardias; convive con intelectuales (Valle-Inclán, Gómez de la Serna...); escribe artículos, memorias y libros de poemas…

Finalmente, tras un fugaz y doloroso reencuentro con sus hijas, se hunde en una profunda depresión y sus huesos terminan encajonados en la fatídica habitación de París. Tiene 28 años. Antes de morir confiesa a su diario:

Me siento mal físicamente. Nunca he tributado a mi cuerpo el honor de tomar su vida en serio, por consiguiente no he de lamentar el que ella me abandone. Nada tengo, nada dejo, nada pido. Desnuda como nací me voy, tan ignorante de lo que en el mundo había. Sufrí y es el único bagaje que admite la barca que lleva al olvido. Morir, después de haber sentido y no ser nada...

21 comentarios:

Januman dijo...

A mí no me conviene leer su blog. Es más, debería estar prohibido. Más que un blog es un tratado de anatomía patológica del alma...

Pero seguiré leyéndolo, a todo enfermo le consuela saber que su mas es compartido, que no es el único que teme:

Morir, después de haber sentido y no ser nada...

Teresa Wilms y tant@s otras nadas atragantadas de belleza, envenenadas por la pasión de vivir pese a si mismas. Gracias por revivirla. recemos un poema en su recuerdo.

francisco javier casado dijo...

dice cioran: "el pesimista debe inventarse cada día nuevas razones de existir."

y también: "vivo únicamente porque puedo morir cuando quiera: sin la 'idea' del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado."

y yo quiero añadir: el enfermo lo está porque sabe que 'vive'.

en fin, que veo abismos más insoportables en blogs aburridos sobre pelusas en el ombligo y 'latin mongolovers'.

amo la vida, por supuesto; pero "cuando un árbol florece, la muerte florece en él tanto como la vida" (rilke). reconocer esto no es triste ni patológico; al contrario, creo que es un sano ejercicio que nos llena de valor para afrontar la nada cotidiana.

por tanto -y me excuso-, mi intención no es deprimir (más aún). este rosario de suicidados ejemplares no es más que la fascinación infantil, adolescente, retorcida, hacia la paradoja de la vida y el arte; hacia la destructiva creatividad de la mariposa quemada por la luz de neón.

un 'extraño optimismo' que resulta de observar la belleza de las flores caídas (las más arrebatadoras para baudelaire).

una danza de muerte en la que las almas cantan a la vida, ya totalmente liberadas del cuerpo, metáfora de la nada.

(o algo así...)

francisco javier casado dijo...

hablaba de 'la catarsis'. ésa era la palabra. nada más. (joder cómo me enrollo...)
abrazotes januman!

Januman dijo...

Si mi ironía enfermiza ha servido para leer tan lúcido comentario, no necesitas excusarte por enrollarte, muy al contrario.

Saberse enfremo es amar la vida. Dijo alguien que la salud era el silencio del cuerpo. El dolor aguza la mnte y los sentidos para oir más alla del zumbido de tanta rutina.

Ahora mismo la vida juega con Januman y le ofrece una flor caída, la más hermosa, en una vitrina inaccesible.

Hay una síndrome para gentes como nosotros, no sé si está en los anales de psiquiatría: adicción a la plenitud.

Abrazo de hermano en la ala de pacientes inclasificables del hospicio de la vida.

Ge. dijo...

A mi me encanta!!

la señora de las especias dijo...

en un corto suspiro se va toda una larga vida. una vida abarrotada como una maleta que cerro a presion y sus cerrojos estallan a mitad de camino. pero una gran vida vivida, un experimento de emociones sin descanso, una vida inspirada y sentida.

Anónimo dijo...

apena uno entra aqui y se exaltan los sentidos de tanta bellaze literaria.....es ccierto este blog deberia estar prohibido...pero para los ignorantes del arte y las sutiles bellezas de la literatura, asi como del saber lo que es el vivir....(JorG:)

Anónimo dijo...

adoror los poemas de Teresa Wilms, asi como me encanté con huidobro y pessoa.. naufragos de una sociedad ignorante que nos dejan morir entre el fragor de su tedio.

francisco javier casado dijo...

gracias a todos por frecuentar estos antros de luz moribunda
un sentido abrazote

emmagunst dijo...

estoy recorriendo tu blog, estaba buscando infornación sobre Teresa y llegué a este hermoso lugar, saludos!

francisco javier casado dijo...

pues bienvenida, emmagunst: espero que el viaje lunar sea movido; aunque no te preocupes por la gravedad (aquí no hay) y flota

Anónimo dijo...

Teresa es un pajaro encerrado en una Jaula , mas que orar un poema suyo , quise revivirla y revindicarla en mi obra teatral.
Teresa donde quiera que estés, tu jaula ya tiene la puerta abierta...vuela Teresa y desparrama tu dolor al viento , que este elemento sabrá volverlo a su morada profunda, no a tu alma...

francisco javier casado dijo...

que así sea, anónimo: amén. espero leer (o mejor, ver) esa obra teatral pronto.
saludos ansiosos de catarsis ! !

Bavandara dijo...

Es bello sentir que alguien mas se ha sentido nauseabundo de la vida, que los dolores originales no son únicos, no nos pertenecen...
Pero también es bueno ser un poco cobarde y valiente a la vez, seguir y sonreír.
Eso, aunque tu drama contemporáneo sea el exilio de tus hojas manoseadas al tacho de la basura.

Anónimo dijo...

y qué buena estaba.

Zona Tórrida: Hostal Tarragona: nuevo proyecto dijo...

Llorando todas las lágrimas termino de ver la película de Teresa y llorando escribo aquí...Teresa, repetida, dolorida, ayer igual que hoy,,,Teresa...como somos de duros, de intolerantes, de insensibles: se cometen tantos crímenes en nombre del amor,,,el de Teresa,,,innombrable, triste, duro, la poesía es el misterio que se esconde detrás de las palabras, dijo una amiga poeta,,,y detrás de Teresa, tanto dolor, que llegó hasta hoy, casi un siglo después.

Anónimo dijo...

Me encanta Teresa su vida es muy parecida a la mía siendo que estamos en tiempos contemporáneos.

Me gusta su forma de describir cada lágrima, cada alegría, cada suceso de su vida.

Anónimo dijo...

Amo la libertad que esparcen sus palabras, las que hasta su muerte se mantuvieron ocultas, desnudas en su diario...la única desnudez de una mujer de su época, si bien la nuestra no está tan lejos.... que terrible haber conocido esa mujer apasionante por una película más me alegro de haberla visto, ahora soy su seguidora...
Violetta

Vania Pascua dijo...

¿ como se llama el poema??

Vania Pascua dijo...

¿ como se llama el poema??

Anónimo dijo...

Tengo una duda por si alguien puede aclarármela. Ese poema de "Mi alama es un palacio de piedra.." ¿en qué momento de su vida la escribió?